Numerous are those who, nay, there are a dozen of folks still

unclaimed by the death angel in this country of ours today,

humble indivisibles in this grand continuum, overlorded by fate

and interlarded with accidence, who, while there are hours and

days, will fervently pray to the spirit above that they may never

depart this earth of theirs till in his long run from that place

where the day begins, ere he retourneys postexilic, on that day

that belongs to joyful Ireland, the people that is of all time, the

old old oldest, the young young youngest, after decades of

longsuffering and decennia of brief glory, to mind us of what

was when and to matter us of the withering of our ways, their

Janyouare Fibyouare wins true from Sylvester (only Walker

himself is like Waltzer, whimsicalissimo they go murmurand)

comes marching ahome on the summer crust of the flagway.

Son muchos, digo, son docenas de gentes, a las que aún hoy no ha llamado el ángel de la muerte de esta tierra nuestra: humildes e indivisibles del gran continuum, sobrecargardos con el señor peso del destino, pero entreverados de este mundo accidental; son muchos que, mientras haya tiempo y días y horas, pedirán fervorosamente al espíritu no dejar este mundo hasta que, en sus largas carreras desde ese lugar donde nace el día, y antes de retornar al postexilio, llegue el día de la alegre Irlanda, cuando vengan las gentes de todos los tiempos, los viejos más viejos de los viejos, los más jóvenes de los jóvenes jóvenes, después de décadas de dolor y decenios de breve gloria, para recordarnos de lo que entonces fueron y para preocuparnos con la decadencia de nuestras formas, sus Enerofebreros emergen de su San Silvestre, (solo el mismo Walker camina como el Vals, como por antojo y murmurando), y venga marchando a casa cuando llegue la señal del verano